Perdono

La macchina che guidi guarda bene non è tua, la paghi tutti i giorni al fabricante di liquame che va a cena con i santi che t'infilano le bombe nelle tasche.

E fanno guerre che bruciano raggazzi come te che cadono col sogno di proteggere un sogno...
...e in chiesa la gente che piange fa largo e si tringe; nel posto in prima fila c'è sempre un governante che tratta col mercante che cena con i santi che tirano le bombe e tirano le somme e il ciclo non si rompe.

La guerra non è santa ma noi stiamo arrivando...

Scintilla un anello di giallo metallo, la mano pietosa saluta il Consiglio. Al polso gemelli di rosso rubino, su un abito bianco di seta e di lino. La porpora è un manto di gloria e di vanto, sul petto una croce con sopra il suo santo...

"Non m'immortalate" diceva il suo canto, "non mi sbandierate" gridava il suo pianto.

Nel pane c'è il corpo, nel vino c'è il sangue, nell'oro il demonio, nell'umiltà il santo; che Dio ci perdoni se stiamo pregando col libro in una mano, la bomba nell'altra.

Abbiamo un libro, una religione. Abbiamo il fuoco, abbiamo raggione. Saremo più grandi, saremo più uniti, saremo più forti di chi ci ha colpiti.

Il mio rifugio

Questa è la mia chiesa, questo è il posto dove guarisco le mie ferite.

È una grazia naturale vedere la forma dei giovani che è in chiavi minori, soluzione e rimedi...

Nemici diventano amici quando le amarezze finiscono.

Questa è la mia chiesa, questo è il mundo nel qualle divento contenuto nel ronzio tra la voce e il tamburo.

È nel cambiamento la poetica giustizia della causa e il effetto:

Rispetto, amore, compassione.

Questa è la mia chiesa e questo il posto dove guarisco le mie ferite per questa notte...